Solitário Inconsciente Coletivo

Não tenho a menor dúvida, minha salvação foi obra do Divino! Eu não sei, não acredito muito nele, uma vez eu o peguei dormindo na portaria, o Divino às vezes finge que nos protege.

Fotografia: Sue Costa

Existem assuntos que a maioria das pessoas insiste em ignorar, como esse blog não é escrito e nem lido por pessoas da maioria, a bola da vez é um desses. Errou quem pensou que o tema do post era o misterioso relacionamento entre mulheres e privada, esse fica pra próxima. Na verdade vamos falar é de PUNHETA vulgo masturbação!

Bem, como uma boa pesquisadora verifiquei bibliografia especializada, para definir exatamente o que seria punheta, e acreditem, em dois dicionários (que eu tinha em casa) a palavra simplesmente não existe. No primeiro, um mega-grosso com não sei quantos zilhões de verbetes, não há punheta, mas tem punhete! Que eu já defini como a sua irmã mais nova e travesti, mesmo significando apenas uma espécie de luva. O segundo dicionário foi pior, já que é o filho do todo poderoso, no dicionário escolar do senhor Aurélio, nada também. Uma enorme falha, levando em consideração que é exatamente na idade escolar que se descobrem os benefícios do “com as próprias mãos”, papai esqueceu de ensinar uma lição muito importante para seu filinho, tcs, tcs, tcs.

Esqueçamos os significados e vamos ao que interessa, ela é o acalento, quebra galho, ela não dá espinhas, não faz crescer pelos na mão, sem contra indicações, ela é auto-conhecimento (momento revista feminina) e o melhor ela é fiel e pra sempre! (revista feminina PARTE II). Como citado acima, eu, pessoa do tipo pode-puxar-o-assunto-que-eu-falo-sem-problemas, tenho um vasto arquivo de causos punheteiros. Uma das formas preferidas de puxar o assunto é com a clássica pergunta da enquete “Você já bateu punheta no seu trabalho?” Incrível, 99,99% dos homens (dentro do meu universo) dizem sim contra os míseros 0,36% das mulheres! Logo, segundo a minha pesquisa, este resultado diz que punheta no trabalho é um comportamento tipicamente masculino, se você conhece mulheres que fazem isso, desconfie, se elas jogam bilhar bem e adoram Ana Carolina, tenha certeza.

Apesar de que, para um punheteiro profissional o lugar pouco importa ATENÇÃO ESSA HISTÓRIA É VERÍDICA, SÓ NÃO CITAREI NOMES PORQUE GRAÇAS AO BOM DEUS EU NÃO OS LEMBRO. Quem foi nos meados da década de 90, em uma feira sobre profissões dentro do maior shopping da querida Belém do Pará, teve a oportunidade de ir ao stand do curso de Biologia (no qual eu participava) e se maravilhar com microscópios apresentando espermatozóides vivos numa placa de Petri. Mal sabiam que estes eram abastecidos por um grupo de meninos que ficavam indo toda hora no banheiro, no estacionamento ou sei lá aonde, tudo para prover a grande atração, já que os pobres logo morriam e perdiam a graça. Fica aqui minha declaração que já no final do dia eu estava com um pouco de preconceito misturado com pena dessas pessoas.

Já vi gente batendo punheta no transito no meio de um engarrafamento, detalhe, o carro não era peliculado, e eu no ônibus, tive uma participação ativo-passiva na gozada do infeliz, que óbvio era feio de doer, se fosse bonito eu tinha descido na hora e agradecido à gentileza. Um cara já veio bater punheta do meu lado no cinema, e o filme era Bridgite Jones! Pode? Eu mereço? Um amigo já me advertiu cocaína, cigarro e punheta é uma combinação fatal, no meio da chapação ele pos a cobra pra fumar e aí fudeu, porque ele não fudeu por um bom tempo, e enquanto isso a namorada fudeu com outro.

 Conheço pessoas que batem punheta 3 vezes ao dia, e fazem apenas 2 refeições, ou seja ele goza mais do que come! (Nota da escritora: Esse é o sonho da minha vida). Outros que não gostam de bater punheta regularmente, segundo o próprio, enjoa, a única coisa que eu consegui falar depois de ouvir isso foi “Se tu não consegues fazer sexo contigo mesmo, imagine os outros?” E pessoas que fingem orgasmos pra si mesmo, por pura preguiça de continuar!!!! Enfim… nós e as nossas relações, mas não importa, onde, quando e como, então só me resta a pergunta que não quer calar: você já bateu a sua hoje?

Fotografia: Jakub Mazan

Nenhuma manhã de domingo seria mais a mesma depois daquela noite de sábado. Ela acordou com a sensação de alma a vácuo, por saber que a única coisa que restava dele era o teimoso cheiro no travesseiro esquerdo. Levantou-se para o maior ato de dignidade em certas ocasiões, foi pro banheiro e lavou a cara. Lá se foram misturadas à água da torneira, litros de dor materializada, lágrimas. Desceram o ralo tão rápido quanto desciam dos olhos. E juntaram-se com a sobra da lavagem de pratos do almoço especial do 615, futuro casamento do filho mais velho e um motivo para a tediosa existência da sua mãe. Encanamento abaixo lágrimas, lasanha, a terra vinda do parquinho pelas mãos das crianças, a espuma da banheira do apartamento secreto dos amantes, o escarro do velho moribundo, a água do miojo do rapaz solitário, o suor de trabalho, de sexo, de ginástica ou só de calor e assim todos contribuem com o que pode para formar o que restou de nós. Que sempre em frente, dentro de tubos, em curvas e descidas segue na espera de enfim desembocar, e o que tiver que sedimentar que sedimente, para ficar guardado no maior baú de lembranças do mundo, o fundo do mar.

Fotografia: John Fletcher

Um homem comum que nada tem a oferecer a outrem que não seja banalidades esquecíveis numa tarde monótona. Esse sou eu. Sem brilhantismos, sem grandes histórias, sem grandes conhecimentos, nada, sou uma reta, lisa e branca. No passado nada significativo pra que fosse lembrado, não fui triste e nem feliz, das fases da minha vida fiquei só com os substantivos que nunca mereceram qualquer adjetivo. Futuro? Me dê o próximo minuto e estou satisfeito, como qualquer um habitante desse mundo chamado senso comum, quero casa, emprego e um relacionamento, todos rodeados de classificações generalistas, salvação dos que assim como eu, fogem do comprometimento e risco de se querer algo em especifico. Não sou pessimista, sou alguém que se tocou que deixou o rumo da sua vida se perder na maré da facilidade de se viver como qualquer um, e quando os rumos nesta se perdem, acabam se achando em algum outro lugar do qual você não esperava ir. Mas enfim, tudo bem, afinal qualquer lugar pode ser o lugar pra qualquer um.

Tela: Magritte

 Mulher gosta de ser mulher, de casa, boneca, de ter filhos, cor de rosa e nu. De ver as coisas quase ditas, quase prontas e quase arrumadas, sem nada disso terminar no quase, mulher gosta de dar nome aos bois e as vacas, e fingir que nada disso importa. Mulher perde sangue, a paciência e o tesão, mistura menos cores, trabalha menos as formas, mulher se preocupa mais com a forma do seu próprio corpo do que com a dos outros. Mulher não gosta de fazer mulher perfeita, a não ser que seja no olhar, mulher gosta de olhar que diz alguma coisa que normalmente só outra mulher entende. Mulheres se entendem e desentendem quando se juntam. Mulher faz do anormal, normal, do infantil, adulto, do foi, é. Quer ser centro das atenções, então muita coisa é grande, ou espalhada no chão, por toda parte há uma parte do todo. Mulher quer ganhar espaço, se instalar na sala, nas roupas, nas peles. Dizer que não existe exatamente mulher, espaço, verdade, tempo…que não existe mais nada. Mulher sabe fechar a porta, a caixa e a cara, mas também sabe abrir o verbo, a janela, a lente e principalmente o coração. Mulher gosta de falar de mulher, mulher prefere os espelhos a janelas.

E no meio de todas elas, Frida, como sempre falando de si mesma e ao mesmo tempo de todas nós. Mulher é tudo mulher.